Donner und Sturm, Pferd und Reiter - die Seelen der Arkwesh verschmelzen mit ihren Tieren zu einer Einheit, wenn sie über die Gräser der nördli- chen Lande jagen. Endlose Wanderschaft meisselt tiefe Furchen in ihre Gesichter, härtet weiches Fleisch erbarmungslos ab, bis ein neuer Krieger geboren ist. Ein Krieger, der sich den mürrischen Launen des endlosen Akwar ebenso furchtlos entgegenstellt, wie er seine Sippe gegen das ein- fallende Drachengezücht verteidigt. Ein Zuhause kennen die Arkwesh nicht. Zu verlockend ist das Flüstern des Windes, der Drang nach Freiheit in ihren Herzen. Warum auch auf das Schicksal warten, wenn man ihm entgegen reiten kann?

Keran, das Herz der Westlichen Reiche, wie es sich selbst betitelt, ist lebensspendende Quelle und Geschwür zugleich. Entlang seiner pulsierenden Handelsstrassen erobert es ununterbrochen neue Gemeinschaften. Einmal vom Herz der Westlichen Reiche berührt, beginnt der Zerfall: Traditionen werden zersetzt, Brauchtum und Kultur verdaut, die Reste als Machtgier und Eroberungswille ausgespieen. Aus den Steinen uralter Tempelbauten werden Bildnisse keranischer Eroberer gemeisselt. So entsteht auf den Gebeinen der alten Gemeinschaft schliesslich ein neuer, wertvoller Handelsposten Kerans. Eine Siedlung von Hunderten, deren Einwohner sich zwar alle Keraner nennen sollen, aber dennoch im Geiste und ihren Anlagen völlig unterschiedlich sind. Ein gesichtsloses Volk, möchte man fast meinen, wobei vielgesichtig vielleicht treffender wäre.

Karge Wüsten, in denen meilenweit kein Leben mehr existiert, prägen das vom Todeskampf entstellte Antlitz der Brennenden Lande. Und dennoch gedeiht in dieser ödnis eine Pflanze, die prachtvoller nicht sein könnte - Weisheit. über die Jahrhunderte entlockte das dunkelhäutige Volk der Seher den Sternen ihre Geheimisse, füllte gewaltige Bibliotheken mit mystischem Wissen, das wohl einzigartig in dieser Welt ist. Doch die Lysmarier sind nicht vergeistigt, im Gegenteil - so wie die Sterne das Wüstenvolk Geduld und Demut lehrten, lehrte sie die sengende Klon Respekt vor dem Leben. Wahre Erkenntnis liegt für den Lysmarier nicht allein im Sinnieren über das Leben, sondern im Leben selbst. Lieder und Gedichte, prachtvolle Erzählungen, erlesene Speisen und betörende Tänzer künden von der Sinnlichkeit dieses Volkes.

Gäbe es eine Klinge die das Sonnenlicht schneidet, ein Ish'drel hätte sie geschmiedet. Denn durch was kann das Licht bezwungen werden, wenn nicht durch das Licht selbst? Sie sind die Strahlenden, ihr Geist unterliegt keinen Grenzen, erhellt die Welt mit seiner Weisheit. Und doch haben die Einwohner Arlenions ihren Zenit längst überschritten. Als viele der anderen Völker gerade laufen lernten, zerrütteten Intrigen und blutige Familienfehden die Hochelfen bis ins Mark. Zurück blieb ein Volk, welches sich im Glanze vergangener Zeiten sonnt. Zeitweilig erscheinen sie friedfertig, offenherzig sogar, doch ihre Venen scheinen aus Eis zu sein. Ein Ish'drel kennt keine Freunde. Nur Familie und Minderwertige, denn das Allerheiligste eines jeden Ish'drel ist seine Abstammung, sein Blut.

Ein fauler Ast kann abgehackt werden, der Baum gedeiht weiter. Befällt die Fäulnis jedoch Stamm und Wurzeln, ist die einzige Rettung ein gesunder Samen, der an anderer Stelle gepflanzt zu einem prachtvollen Baum heranwachsen kann - dem Volk der Ishdar. Seit dem Brüderkrieg in Arlenion und der Spaltung der Elfen liegt das Waldvolk mit den Ish'drel im Krieg. Doch auch die anderen Völker werden von den Einwohnern Haldreths mit Argwohn und Ablehnung bedacht. Wer auch immer sich in das unendliche Grün des Waldreichs verirrt, sollte jederzeit mit einem todbringenden Pfeil aus den Schatten rechnen. Die Waldelfen sind perfekte Jäger, Gnade und Mitleid gegenüber Eindringlingen sind ihnen fremd. Ein Rudel Wölfe, das nur innerhalb der eigenen Sippe Fürsorge und Mitgefühl zeigt. Denn auf wen kann man sich sonst verlassen? Niemanden.

Die Klinge der Zwietracht ging wie ein Sternenfeuer auf das Elfenvolk nieder und riss tiefe Schneisen in eine Kultur, die schon Jahrtausende überdauert hatte. Funken stieben auf, wurden vom Wind in Richtung Norden gewirbelt. Dort kühlten sie ab, rieselten als Asche auf das eherne Dach der Welt herab. Eisige Kälte und nie gekannte Leere umschloss die Herzen dieser versprengten Elfen. Vergessen - ihre einzige Hoffnung. Die Wege der Bergelfen trennten sich für immer. Der Bogen glitt zu Boden und machte dem Speer in der Hand Platz. Sie wählten den einsamen Weg des Wanderers, bereit, den nördlichen Gebirgen zu trotzen, der kargen Steinwelt das Nötigste zum Leben abzuringen. Sie sind Einzelgänger, kaum mehr als wilde Berglöwen auf einer endlosen Jagd. Vom Weg in die Gemeinschaft sind sie im Lauf der Zeit so weit abgekommen, dass sie ihn nie wiederfinden würden - nur die uralten Lieder, die sie während ihrer langen Wanderungen über die Berge singen, erinnern sie an die längst vergangenen Tage. Sie sind die Alben.

Hitze. Kein Schatten. Kein Wind. Kein Wasser. Nur sengendes Himmelsgleissen, Unheil verkündend, wie das zornige Auge einer gerechten Mutter. Doch die Ish'Rashaj halten dem Blick der Sonne stand. Sie sind Krieger, dazu geboren, um ihre Heimat in den flachen Sandsteingebirgen der Wüste Klon zu verteidigen. Sei es gegen gierige Eindringlinge, die den Frieden der Gemeinschaft bedrohen, oder gegen die Drachenbrut aus dem Süden, die in weiten Teilen der sandigen ödnis marodiert. Verwunderlich, dass ein Volk sich diese schwere Bürde auferlegt. Doch wer jemals an den Feuern der Wüstenelfen lagert und unter klarem Sternenhimmel ihren Geschichten lauscht, wird verstehen. Die Magie ihrer Worte lässt immergrüne Wälder und klare Bergseen inmitten der sandigen ödnis erscheinen, reisst den Zuhörer in ihren Bann und stillt seine Sehnsüchte. Das Gestern ist vergessen, wichtig bleibt nur das Morgen. Trotzdem treibt es viele Wüstenelfen schon früh in die ödnis hinaus. Wer will schon in einer solchen Drachenhölle leben?

Unermüdlich pulsiert das Volk der Keamor durch die Adern des Umbranils. Stollen werden in den Stein getrieben, Höhlen ausgebaut und talgrosse Hallen aus dem Fels geschlagen. Im gleichen Atemzug produzieren die Schmieden der Keamor Waffen, Rüstungen und Werkzeuge - zwergische Handwerkskunst, die in den Westlichen Reichen ihresgleichen sucht. So begehrt sind die Güter der Zwerge, dass ihre Schatzkammern bersten vor westlichem Gold. So manch ein Fürst leckt sich die Finger bei dem Gedanken, einmal eine Zwergenfestung mit all ihrem Reichtum zu erobern. Der wahre Reichtum der Zwerge liegt jedoch in der Jahrtausende alten Geschichte des Volkes begründet. Jedem Keamor ist das Andenken seiner Ahnen, der Stolz auf die Errungenschaften seines Volkes und die eigene Ehre wichtiger, als alles Erz dieser Welt. Verletzt jemand diese Ehre, sieht er sich einem erbitterten Kämpfer gegenüber, der selbst vor Drachen nicht zurückschreckt. Zumindest behaupten die Keamor dies. So manch ein Wanderer würde behaupten, dass der Glanz ihres Goldes sie schon längst geblendet hat.

Als vor Urzeiten die stählerne Einheit der Keamor unter dem Donnerschlag der Zwergenschild-Kriege zerbarst, zogen die Geschlagenen auf der Suche nach einer neuen Heimat gen Süden, bis sie schliesslich in den Gebirgen der Wüste Klon sesshaft wurden - ein Landstrich, den die anderen Völker als zu unwirtlich, zu trist abgetan hatten. Doch sollten reichhaltige Erzvorkommen und Edelsteinadern den Vertriebenen als Grundstein zu einem neuen Zwergenreich inmitten der sandigen ödnis dienen. Und anders als die Keamor, sind die Wüstenzwerge heute nicht wegen erbittert geführter Kriege und bluttriefenden äxten bekannt. Im Gegenteil - die Liebe zum Frieden ist in ihrem Volk fest verwurzelt. Zu Ruhm und Anerkennung gelangt ein Klorn eben nicht durch Kämpfe, sondern durch sein Geschick als Goldschmied, mit dem er Nutzen und Schönheit zu einer festen Einheit bindet und die Augen Unbedarfter unweigerlich zum Leuchten bringt.

Sie verkörpern die stille Urgewalt der Berge: In einem Augenblick still und friedlich, im nächsten eine donnernde Lawine aus Eis und Steinen, die jeden niederwalzt, der in ihrem Weg steht. Das Volk der Ehernen durchwandert die Welt auf einsamen Pfaden, trägt eine Botschaft in sich, die in grauer Vorzeit verfasst wurde. Wenn die Zeit gekommen ist, werden sie sie überbringen. Dennoch ist ihr Gemüt nicht beschwert von der Last des Schicksals, sondern so naiv und unbekümmert wie das eines Menschenkindes. Wer aber die grauen Titanen aufgrund ihrer tumben, kindlich unbeholfenen Erscheinung für dumm befindet, irrt sich. Ihre Fäuste zerschlagen selbst einen Drachenschädel wie eine überreife Frucht, und hinter ihrem stumpfen Blick verbirgt sich eine Weisheit, die nur Wesen besizen können, die einen Blick in die Ewigkeit geworfen haben.

Reine Magie pulsiert durch die Körper der Sphärenkinder, folgt den überirdischen Gezeiten der jenseitigen Ebenen und verleiht den Flyrr eine Macht, wie sie nur wenige in Händen halten. Der vielleicht auch sie selbst nicht gewachsen sind: Ihre kleinen Körper zittern vor Nervosität, sirren mit schlagenden Flügeln durch die Luft wie schillernde Libellen. Dabei bleibt den Flyrr wenig Zeit, um inne zu halten und nachzudenken - leichtgläubig und unbeschwert huschen sie durch die Welt und nehmen jedes gesprochene Wort für bare Münze. Wehe dem, der sie betrügt. Manche sagen, die Flyrr seien mit dem Herzschlag der Schöpfung verbunden - manchmal flatterhaft und aufbrausend, mal schwermütig und langsam, aber nie im Stillstand. Ihre zunehmende Unruhe sei ein warnendes Zeichen dafür, dass mit der Welt etwas nicht stimme. Selbst die Alten wissen nicht, wie war die Geschichten sind, die sie ihren Enkeln erzählen.

Das giftige Blut der Urdrachen fliesst durch ihre Adern und flüstert Geschichten von längst vergessenen Herrschern, die den Leib der Welt mit Narben zeichneten. Die Städte der Alten sind längst zu Staub zerfallen, doch ihre Krieger kämpfen und fallen immer noch in den ersten Reihen einer Schlacht, die vor Jahrtausenden began und kein Ende findet. Die ss'Kreesh haben nie aufgehört, zu kämpfen. Es hat sie gezeichnet: Bei ihnen zählen nur die Sieger, die sich mit den Waffen und Knochen der Besiegten schmücken und ihre Kadaver den Flammen zum Frass vorwerfen. Schwächlinge können sie nicht gebrauchen, denn das Zeitalter des ewigen Krieges rückt immer näher, und die ss'Kreesh spüren es: Ihr Blut kocht und brodelt, kreischt nach Tod und Sieg. Die Kinder der Drachen gehorchen und wetzen ihre Klingen.

Wer im Schatten aufwächst, lernt schnell, in ihm einen Lehrmeister zu finden - die Gondar haben seine Lektionen perfektioniert. Sie sind Lebenskünstler, die sich in den dunkelsten Gassen der grossen Städte niederlassen, kleinwüchsige Gauner, die sich mit Betrug, Diebstahl und Spitzeleien durchs Leben schlagen. Zudem können sie Magie riechen, als einen scharfen Gestank, der ihnen in die Nasenflügel beisst. Ein Grund für die Wirker, in ihnen wertvolle Helfer zu sehen. Und obwohl sie für die anderen Völker schon längst zum Stammgesindel von Städten wie Gorath oder Dunmar zählen, fühlen sich die Gondar nirgendswo zuhause - wie Fremde auf der Durchreise, die schon bald weiterziehen werden. Die Weisen, die Alten, wundert es nicht. Denn das kleine Volk, wissen sie, ward im Verborgenen gezeugt, in Schande und Schatten. Und hinausgestossen in eine Welt, die nicht für sie geschaffen ist.

Sogar die Königsadler der westlichen Inseln senken ihre Häupter, wenn die Mau'Reen sich von den Klippen ihrer Heimat werfen und mit ausgebreiteten Schwingen durch die Winde segeln, die ihre Insel umtosen. Sie sind ohne Frage das stolzeste, freieste Volk der neuen Welt, dass die Herrschaft über den Westen von seinen edlen Vorfahren geerbt hat, deren Name längst die Zeit gefressen hat. Dennoch, bei aller Freiheit, die ein Paar Flügel verleihen kann, ist die Gesellschaft der Adlermenschen von strengen Regeln und Traditionen beherrscht - in Kasten hat man die Sippen getrennt, die verschiedene Aufgaben zu erfüllen und keine Fragen zu stellen haben. Ist es da verwunderlich, dass viele junge Mau 'Reen das Leben des Wanderers vorziehen, auf den Himmelbrücken den Osten ansteuern und sich dort einen Ruf als Wanderer und Boten machen? Dennoch finden die wenigsten von ihnen das Glück in der Ferne. Heimweh ist das Los des Freien.

Wofür lebt ein Vasmarier? Für Kampf und Tod - wenn sich seine Lanze durch den Hals des Feindes bohrt und er siegreich durch sein dampfendes Blut watet. Die Welt der Vasmarier ist aus Stahl geschmiedet und mit vergossenem Blut gehärtet. Ehre und Stolz halten sie zusammen, weisen den Kindern des Krieges den Pfad zu Ruhm und Selbstfindung. Denn zum perfekten Krieger gehört mehr als ein starker Schwertarm - sein Geist muss ebenso scharf sein wie die Klinge, die er führt. Bis zur Schlacht der Schlachten werden sich die Vasmarier also in Geduld üben und auf ihre Chance warten. Das Ewige Warten wird schon bald ein Ende haben.

So wie der Zwergenleib der Wemar mit dem des Löwen verschmolzen ist, scheinen auch die Seelen beider Wesen miteinander verbunden. Die Löwenzwerge sind ein wildes, ungezähmtes Volk, dass dem Atem der Welt so nahe ist, wie es nur Tierhafte sein können. Ungestüm jagen sie über die Steppen ihrer Heimat, von vielen Wanderern als Wilde, als Barbaren verkannt. Die Löwenzwerge sind weit mehr - sie sind die Wächter der Welt, gezeugt von einer Macht, die diese Sphären längst verlassen hat. Ihren Ruf vernehmen die Wemar immer noch und folgen dem Geist ihrer grossen Mutter hinaus auf dem Weg in die Welt. Scheinbar ziellos, doch das Ende ihrer Reise wird sich jedoch vor dem Ende noch offenbaren. Ihnen ist noch grosses bestimmt.